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sábado, 13 de febrero de 2010

!!!!! EL SEMINARISTA DE LOS OJOS NEGROS¡¡¡¡¡



El seminarista de los ojos negros

Desde la ventana de un casucho viejo


abierta en verano, cerrada en invierno


por vidrios verdosos y plomos espesos,


una salmantina de rubio cabello


y ojos que parecen pedazos de cielo,


mientas la costura mezcla con el rezo,


ve todas las tardes pasar en silencio


los seminaristas que van de paseo.

Baja la cabeza, sin erguir el cuerpo,


marchan en dos filas pausados y austeros,


sin más nota alegre sobre el traje negro


que la beca roja que ciñe su cuello,


y que por la espalda casi roza el suelo.

Un seminarista, entre todos ellos,


marcha siempre erguido, con aire resuelto.


La negra sotana dibuja su cuerpo


gallardo y airoso, flexible y esbelto.


Él, solo a hurtadillas y con el recelo


de que sus miradas observen los clérigos,


desde que en la calle vislumbra a lo lejos


a la salmantina de rubio cabello


la mira muy fijo, con mirar intenso.


Y siempre que pasa le deja el recuerdo


de aquella mirada de sus ojos negros.


Monótono y tardo va pasando el tiempo


y muere el estío y el otoño luego,


y vienen las tardes plomizas de invierno.

Desde la ventana del casucho viejo


siempre sola y triste; rezando y cosiendo


una salmantina de rubio cabello


ve todas las tardes pasar en silencio


los seminaristas que van de paseo.

Pero no ve a todos: ve solo a uno de ellos,


su seminarista de los ojos negros.


Cada vez que pasa gallardo y esbelto,


observa la niña que pide aquel cuerpo


marciales arreos.

Cuando en ella fija sus ojos abiertos


con vivas y audaces miradas de fuego,


parece decirla: —¡Te quiero!, ¡te quiero!,


¡Yo no he de ser cura, yo no puedo serlo!


¡Si yo no soy tuyo, me muero, me muero!


A la niña entonces se le oprime el pecho,


la labor suspende y olvida los rezos,


y ya vive sólo en su pensamiento


el seminarista de los ojos negros.

En una lluviosa mañana de inverno


la niña que alegre saltaba del lecho,


oyó tristes cánticos y fúnebres rezos;


por la angosta calle pasaba un entierro.

Un seminarista sin duda era el muerto;


pues, cuatro, llevaban en hombros el féretro,


con la beca roja por cima cubierto,


y sobre la beca, el bonete negro.


Con sus voces roncas cantaban los clérigos


los seminaristas iban en silencio


siempre en dos filas hacia el cementerio


como por las tardes al ir de paseo.

La niña angustiada miraba el cortejo


los conoce a todos a fuerza de verlos...


tan sólo, tan sólo faltaba entre ellos...


el seminarista de los ojos negros.

Corriendo los años, pasó mucho tiempo...


y allá en la ventana del casucho viejo,


una pobre anciana de blancos cabellos,


con la tez rugosa y encorvado el cuerpo,


mientras la costura mezcla con el rezo,


ve todas las tardes pasar en silencio


los seminaristas que van de paseo.

La labor suspende, los mira, y al verlos


sus ojos azules ya tristes y muertos


vierten silenciosas lágrimas de hielo.

Sola, vieja y triste, aún guarda el recuerdo


¡ del seminarista de los ojos negros !

Miguel Ramos Carrión

Zamora, España. (1848-1915

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